Inútil

Devias ter uns cinquenta anos e estavas ali: inútil, sujo, perdido. Andavas de um lado para o outro; não percebi à procura de quê. Pensei num cigarro, numa sandes ou num simples diálogo. Perguntava-me se saberias falar. Perguntava-me se saberias escrever. Perguntava-me se saberias pensar. Perguntas, obviamente, estúpidas.

Pousaste as tuas coisas, presas por cordéis, no chão daquela praça. Tinhas pouca coisa: um garrafão vazio e ma espécie de mala de documentos, onde presumo que trazias alguma roupa. Sentaste-te e trocaste de sapatilhas. Trazias umas all-star sem meias, e estava calor, muito calor. Bebias água de uma garrafa de litro e meio e a tua camisa estava semi-aberta e eras magro. Voltaste a andar de um lado para o outro. Talvez para seres visto, para saberem que existias. Custava-me olhar para ti e ao mesmo tempo não conseguia desviar o olhar. O teu era triste, magoado, sem rumo.

Gostava de saber da tua história, mas esta sociedade não permite, estes “pré-conceitos” não permitem. Olhava à minha volta e ninguém se apercebia de ti, ignoravam-te como se fosses uma pedra: amorfo a tudo. E estava ali tanta gente a conversar como se o mundo fosse apenas aquele pedaço de tempo ao redor de umbigos bem limpinhos.

Comecei a pensar no que aconteceria se te sentasses numa daquelas mesas da esplanada… O empregado, certamente, que te iria espantar, porque tu irias espantar clientes… O empregado, certamente, que te iria querer matar, mas lembrar-se-ia que isso era crime. Acabarias por te ir embora e cada vez mais triste por ninguém te querer bem.

Não contei quantas voltas deste de um lado para outro. Mas, cada vez que te chegavas para o lado direito, eu tinha medo. Medo do desconhecido.

Ninguém te ligou nenhuma. E acabaste por ir embora.

E se tinhas fome? E se tinhas saudades? E se tinhas solidão? Ninguém quis saber… e eu também não.

Desculpa-me também a mim. Desculpa-me a cobardia.

P.S. *O primeiro espaço sugerido para tomar o café foi aquele (o espaço PR). Mas, antes de nos sentarmos naquela esplanada, percorremos dois cafés onde não havia lugar para nós. Disse na brincadeira que estava escrito que teríamos que ir para a esplanada do espaço PR, porque iria acontecer alguma coisa. Não sei se acaso ou não. A verdade é que me marcou este vaguear vagabundo. Fez-me pensar o quão é triste esta nossa sociedade e o quão é triste o egoísmo que vivemos e o quão é triste a falta de amor para com os outros e para connosco próprios.

O Campo

Ver-se a si próprio é dor, mais do que a do amor.

Partem-se todos os espelhos para se deixar de ver. Arranca-se de dentro tudo o que corrói. Dói. Mas como qualquer dor difícil, também esta se perde. E então, teremos coragem de voltar a olhar olhos nos olhos o nosso interior. Sem mágoa e com a nudez própria de uma recomposição. Livres, outra vez, e músicas e silêncio presentes.

Há sempre um campo a voltar, um laço a perdurar. Por mais tempo que o relógio conte, o tempo pára quando a pilha enfraquece, mas nem sempre se consegue ouvir este silêncio.

P.S. *Hoje o silêncio é este: http://www.youtube.com/watch?v=PYhG8DAFf1c&feature=related

Por onde? Para onde?

Tudo leva tempo de recordar.

Meia dúzia de palavras e é para sempre.

Postais por escrever.

Imagens ainda não vividas.

Fica tudo guardado à espera de bilhetes de aviões, barcos, comboios, bicicletas, pés.

Um dia, sim, um dia, vou passar por onde tantos já visitaram.

P.S. *Para onde é o caminho?

You exceed

“Aqueles que passam por nós, não vão sós, não nos deixam sós. Deixam um pouco de si, levam um pouco de nós.” Antoine de Saint-Exupéry

E hoje não tenho mais palavras que mostrem como me sinto. Apenas sei que hoje choveu e que a chuva é a música. Sempre sonante e de sorriso verdadeiro, recordar-te-ei. You exceed!

Causalidade

Hoje há assim esta pequenina longitude entre nós. Sabes, por acaso, a quantas horas de pensamento estamos distantes? As mesmas que existem numa imortalização de braços abertos, numa penumbra que tende para infinito. São, na verdade, uma inequação demasiado complexa que tenho andado a tentar resolver. Cálculos, mais cálculos e horas de vida passadas a olhar para incógnitas, como se elas pudessem ganhar vida ou cor com o meu olhar. Há sempre uma relação de causalidade entre as variáveis. Talvez entre “x” e o “y” seja mútua. Ainda não consegui chegar à demonstração de resultados. Reformulo a inequação e continuo a tentar. Vou-me cansar deste problema e vou guardá-lo no caderno dos “problemas ainda por resolver”. Vou dormir e sonhar com a resolução. Se ela existir e não for imaginária, acordarei de noite num ímpeto alegre e chegarei à conclusão que o resultado não é um número, mas uma palavra.

P.S. Porque há sempre tantas letras no meio de tantos números... e eu gosto destas matemáticas.

Numa folha branca

É a partir daqui que escrevo. Tantas palavras. E olho. Tão dentro.

Não ando em compasso de espera, espero-me apenas a mim. Conduzo-me por esta casa silenciosamente e vou à procura de histórias. Há muitos livros nesta casa. Mas não encontro o que me pertence. Talvez as histórias tenham fugido dos livros com medo de serem encontradas e lidas e sofridas e amadas. Há algo que me atrai mais longe, pequenas notas musicais desenhadas em partituras minimalistas. Estão a lápis. Adivinho um rascunho. Continuo a observar e atrás de mim está um piano e uma guitarra. Interrompo o silêncio com um breve verbo e há acústica. Faltam as vozes.

É a partir daqui que escrevo. Destas folhas brancas que encontrei neste chão. Umas estão brancas, outras escritas por mim, outras brancas e escritas por alguém. Há histórias nestas folhas e ainda que eu não as veja, sei que cá estão.

Numa folha branca há sempre mais do que se imagina. Talvez as vozes ajudem, talvez…

Voltem mais tarde

Como disse, é um monólogo. Não por me faltar alguém para o diálogo.

Esta revolta interior surgiu há muito. Tem dias que está adormecida, outros acordada. Ela vem de eu sentir que não pertenço a este mundo, por todas as mágoas que ele tem. Não sou perfeita e tenho noção que também eu provoco mágoa ou dor, por vezes. Mas a questão está para além do “eu”.

Começa tudo por um processo engraçado: a junção de dois gâmetas numa probabilidade que demoraria mais de mil anos a contá-la. Sem nos apercebermos temos uma família, uma escola, uns amigos, uns professores, uns desconhecidos, uns livros, umas músicas e tantas outras coisas que condicionam quem somos. Não nascemos livres, é certo!

Imagino-me num fado diferente: poderia ter sido bailarina e integrar o mais belo “Lago dos Cisnes” ou poderia simplesmente não ser “nada”: nascer desterrada e ser ignorante. Nunca ninguém é “nada”! E ser ignorante pode ser uma bênção.

Vivemos como se fossemos imortais. Adiamos sempre tudo, porque achamos que temos sempre tempo de recuperar e de viver. Perdemos pessoas, sem perceber bem, ficamos calados quando deveríamos dar, por exemplo, “Parabéns”, sorrimos por hipocrisia. Tantos e tantos exemplos mais…

Irei elaborar uma hipótese com argumentos. Mas, sinceramente, não sei se conseguirei demonstrar o que queria demonstrar. Tenho medo de não ser capaz de desenhar um quadrado pequeno com o interior preto, no fim.

...

As cortinas fecham. Não há plateia. É apenas um ensaio. Voltem mais tarde

P.S. *Neste Natal, que se celebra “2010” anos do nascimento de Cristo, quero que a luz que tanto se vê por aí (mas tens outra bem maior escondida dentro de ti) nos faça viver como mortais: com a certeza que temos que viver felizes... porque um dia a felicidade pode tardar.

E a felicidade tem diversas formas!

Parede de vidro

Só uma parede de vidro nos separa.

Vejo-te a cair devagar, com força, devagar outra vez. Levantas-te e evaporas. Fazes barulho e fazes-me pensar e lembrar o que já foste: simples vento a rodopiar em folhas de palmeiras altas. Adormeces-me a sussurrar “Era uma vez...”. Nunca oiço as histórias até ao fim; sei apenas: se a história tiver um final cinzento, o dia será cinzento; se a história tiver um final branco, o dia será de luz. Às vezes acordas-me com pequenos plins. Às vezes, assustas-me e tenho medo; escondo-me em mil mantas e rezo para que te vás embora rápido. Outras, contemplo-te e saboreio-te; olho para ti olhos nos olhos e sinto que fazes parte desta Natureza-Mãe e que és vida.

Só uma parede de vidro nos separa.

Serás grande e partirás este vidro, invadirás todo o espaço e eu boiarei nesse mar. Poderei sentir-te na pele. Irás desfazer-te assim que te tocar com as minhas mãos, mas sei que és real, mesmo sendo transparente. Sonatas de chuva tocarás para sempre e eu irei sorrir e bailar com a tua música.

Gosto de chuva, mas não gosto de paredes de vidro.

Céu: azul de mim a volupiar por todos os cantos de significado.

E eu a saber: sim, tem que ser, vai ser.

E eu a pensar: Espera mais um pouco, está quase. Não vês este azul? É o meu azul, é aquela parte de mim.

Rio: azul de mim a refrescar o que me queima.

E eu a saber: este ardor a acabar por sentir mais.. mais perto.

E eu a pensar: É hora de ir. Para aquele longe para trazer a serenidade.

Azul: azul de mim a segredar o comum entre dois.

E eu a saber: 1+1=infinito

E eu a pensar: Percebes? Os factores aleaórios têm média nula. Sem medo, por isso!

P.S.*Quando temos o azul nas mãos o que lhe devemos fazer?

Palavras feias

Desculpem. Hoje apetece-me dizer palavras feias. Daquelas que são trapos velhos sem cor. Daquelas que perdem qualquer sentido depois de ouvidas. Daquelas que não se tocam e que não ficam bem numa menina. Daquelas que nos engolem os pensamentos e que nos fazem libertar da pressão. Daquelas que são um escape instantâneo. Daquelas que fazem dar um murro na mesa e apetecer dar mais... mesmo doendo.

Porque tudo faz parte de um imenso desejo de ser tudo e de ser tão limitada a este tudo. Primeiro com o tempo, depois com a minha ansiedade, depois com os acasos, depois com as circunstâncias burocráticas da vida.

Já chega, não? Porquê?

Um pouco mais de céu, talvez!

Mestres

Um simples toque de mãos e percebe-se a dureza de uma infância, de uma vida. Com vergonha pela diferença de texturas havia crianças que não me queriam dar a mão. Notei pelo toque que a palma das meninas e dos meninos tinha pequenos calos junto ao início de cada dedo.

E eu a pensar: E as minhas mãos de princesinha quando era criança, quando brincava com bonecas e pensava que o mundo era as histórias perfeitas que inventava: Não havia famílias com sete filhos e com fome, não havia ninguém doente que não tivesse cura, os pais educavam e bem-tratavam os seus bens mais que preciosos, os brinquedos eram como os meus e havia muitos para variarem as brincadeiras, os sonhos Do Que Queres Ser Quando Fores Grande eram sempre possíveis e fáceis.

E eu a acordar: a utopia da igualdade e a utopia de eu ser capaz de mudar o mundo inteiro.

E eu a aprender: se eu deixar pequenas marcas que sejam e que mudem algo em alguém para melhor, esse alguém irá mudar algo em alguém para melhor e num longo-prazo todos seremos pessoas melhores e o nosso mundo, consequentemente, também será melhor.

E eu a questionar: e se alguém quebra este ciclo do bem? Alguém responde: quando algo quebra, há sempre alguém que segura e multiplica o bem. E eu acredito!

Com todos os motivos para não sorrir e não ser feliz, estas crianças com calos nos dedos ensinaram-me a retribuir cada sorriso com um sorriso mais rasgado e um abraço mais apertado. Elas não vivem de futilidades; elas são Mestres que nos dão grandes lições de vida. O essencial está em cada um de nós e só se vê com o coração.

Sentir o tacto é sentir o importante.

P.S. *Os meninos da foto eram estes Mestres. Como brinquedos tinham estas motos de esferovite.

Até já :)

Saudades: Família. Amigos. Casa.

Perto. Sempre.

Com Amor.

Volto mais tarde.

Até já :)

Catita

P.S. *"A vida não vai parar,

vai como o vento,

tens tudo a dar

não percas tempo.

Podes saber

que vais chegar

onde Deus te levar".

José Saramago, a criança que adormeceu numa flor

A professora lia com os olhos arregalados de prazer aquela Maior Flor do Mundo. Nós ouvíamos, ainda tão crianças, sem perceber bem. O tempo foi passando e um outro professor lia com uma voz altiva e teatral as falas dos dois seres do Conto da tal Ilha Desconhecida. Pedir um barco ao rei, como um pequeno obséquio, limpar barco bem limpo e rumar, eles sabiam bem, até à ilha desconhecida. Eu ouvia e já começava a perceber. Outra professora, também com os olhos grandes e expressivos, lia com uma vontade enorme de também voar numa Passarola com uma tal Blimunda e um tal Baltasar. Eu lia e deliciava-me no sonho, nos olhos daquela Lua que tudo via em jejum, que escondia todas as noites um pedacinho de pão debaixo da almofada para não ver por dentro Baltasar: um prova de amor, um acto de heroísmo que é consumado quando ela recolhe a alma de Baltasar julgado em praça pública. Neste tempo, já eu percebia o que o mestre escritor queria dizer ao leitor.

Hoje, José Saramago voou na passarola que quis construir e mais de duas mil almas colhidas dentro de frasquinhos voaram com ele. Ele continuará a viagem e será o velejador daquele barco voador. Ouve-se uma sonata de Scarlatti e tudo sorri.

P.S. *Porque hoje um dos Maiores Escritores Portugueses partiu. Porque em miúda ele entrou no meu cantinho da literatura e ganhou grande estima minha. José Saramago, a criança que adormeceu numa flor.

magnólia de neve

E um dia voltou a nevar. Assim do nada. Aqueles flocos eram um gelado a deslizar pela garganta e a limpar a transpiração do calor. Os tons foram todos eles pintados pela cor branca. A praia foi preenchida por um imenso manto branco e todas as águas desceram graus Célsius. Os ramos das árvores brotaram flores brancas de cristais de neve e pareciam algodão a flutuar no alto. Todos os animais se esconderam em esconderijos improvisados e hibernaram, mesmo os que nunca o tinham feito, encostados uns aos outros. A meteorologia não conseguia prever o término desta alteração repentina. E Os Homens espreitavam à janela para ver quando a neve atenuava, na esperança que ela caísse cada vez mais. Já há muitos anos que não caia neve e eles queriam aprender e ensinar a saborear toda a magia que um floco de neve pode ter. Muitos já se tinham esquecido que a neve já foi um simples suspiro de um amante, uma simples gota numa folha de uma magnólia, um pedaço de iceberg na Antárctida. Muitos lembraram-se que… Um floco de neve pode conter uma história milenar. Um floco de neve pode conhecer-nos vistos do céu. Um floco de neve pode ser um pedaço branco da mente de cada um. Um floco de neve pode saber os nossos segredos. Ainda assim, eles não ficaram com medo, porque os flocos não tinham boca para contar e os olhos, esses, estavam cansados para serem expressivos. Dormiram, por isso, descansados.

sozinho

Andou à chuva e quando chegou tomou um banho bem quente. Era para aquecer a sua alma que andava tão fria. Dos seus olhos saiam pequenas gotas que se confundiam com as que lhe corriam do banho. Estava com a garganta a rebentar em gritos fechados. As pernas ficavam cada vez mais relaxadas e as mãos estavam quietas e tinham medo. Medo de não serem capazes de tactear a felicidade do rosto outrora bem viva. Os pensamentos com a água a correr ficavam aos poucos adormecidos e isso fazia-lhe bem. Precisava deles a dormir para poder descansar e não pensar em nada, como se sempre fosse possível.

Descansou, descansou até o corpo lhe pedir Volta! Anda!. E ele ouviu o apelo. E Voltou. A primeira razão a voltar era por si, por ser uma pessoa e por estar a querer sair do lugar onde estava. E Andou. até outro espaço que queria e que se sentia bem. A segunda razão era mais do que o seu patamar individual, era o que lhe dizia fazer tanta falta.

E com isto, estava a recuperar do encadeamento das luzes do que passou... e ainda bem.

P.S. Sem altos e baixos uma montanha não seria uma montanha e uma vida não seria mais do que um conjunto amorfo de nadas.

Eclipse

Uma explosão de cores (repentina) de distância.

Como qualquer explosão que acaba, que magoa no início, que deixa um rasto na memória frágil, avesso ao risco, à ingenuidade, à fragrância. Como qualquer arco-íris com todas as cores deste mundo: invisivelmente espectrais.

Uma explosão de sons (repentina) de ausência.

Uma balada quente, sem espaço para ouvir passos pequeninos de crianças a deambular com sono. Um silêncio duradouro, calmo, quieto, inseguro, meu. Umas frases rosadas a contar números de cor até ao infinito, sem cansaço.

Uma explosão de toques (repentina) de saudade.

Ondas a fazer cócegas aos meus pés e eles a rirem muito. Limpar a cara de chocolate com a mão e sentir a delícia do cacau. Sacudir a areia de uma concha e pegar numa pequena alga com aquela forma.

E quando eu voltar a abrir uma caixa, onde fechei o eclipse, uma nova explosão surgirá. Não será de distância, de ausência, de saudade. Apenas de sorrisos.

Proporção

Se hoje eu contasse o fim

Deixaria de ter graça.

O céu é o limite.

Mas é o meu?

(Quando as palavras são pequenas e grandes na proporção 1:4)

Dupla

(sem imagem, porque não há memória)

Esquecer. Era este o pedido. Breve e simples. Tão simples como pegar numa folha de papel e numa grafite e tentar riscar os momentos e só me sair um rosto, duas mãos, três marés. E depois das marés vem o desejo de me lançar ao mar e de com ele redescobrir as histórias perdidas lá no fundo.

O mar é o homem do tempo. Do tempo de sempre.

Vou-lhe escrever uma carta e pedir que me relate histórias como a minha. Vou-me sentar numa praia e vou ouvi-lo até eu me esquecer da minha história, até eu só saber de histórias de outrem. Depois, vou embora e vou traçar um caminho na areia para ser levado por uma onda, como se tudo pudesse ser apagado e alisado de novo.

A areia é a Mulher do tempo. Do tempo de sempre.

Vou-lhe escrever um postal a agradecer por ter concretizado o pedido breve e simples. Ela vai ficar contente por eu ter lembrado de ter esquecido. Depois, irá esquecer o meu postal e ele será levado até às profundezas do mar. Por lá irá ficar até alguém voltar a querer ouvir histórias como a minha.

E tudo será um ciclo. Um ciclo que começara com Esquecer e que acabará com o “Lembrar de alguém”. Por mais que a areia seja do tempo de sempre, o mar também o é, e o que um esconde, o outro guarda.

Ano Novo

A música lava-me num tanque de estrelas caídas do céu. Elas adocicam-me o corpo e sinto-me bem a boiar nessa água. O meu coração bambaleia segredos e sorrio.

A água quente deixa as memórias numa liberdade imensa. Desaparecerão por momentos. Depois oiço, elas voltarão, se quiseres!, mas terás que ir à procura delas.

Continuarão a dançar alegremente e sem medo numa das gavetas das memórias; o volume da música irá se reduzir cada vez mais e elas adormecerão para um sempre. Depois oiço, se não quiseres que elas voltem, não as acordes, ruma a novos espaços e tempos e elas não terão saudades do que conheceram.

Tranquilas umas sobre as outras, elas ficarão a proteger-se do gelo e da areia. Oiço, elas terão um sorriso na cara enquanto dormem e tu saberás que há algo a sorrir, mas não te lembrarás onde viveste esses sorrisos e ficarás curiosa e sorridente.

Oiço, será melhor assim por agora.

Oiço, terás que aprender a saborear essa ausência de uma mão cheia de nada e outra tão cheia de tudo.

Oiço, encontrarás o equilíbrio e as tuas mãos ficarão de igual medida.

Oiço, estás a crescer.

Enquanto as estrelas continuarem no tanque eu não vou querer sair da água morna.

P.S. *Neste ano ano que se aproxima fica o desejo de eu poder continuar a crescer e banhar em banhos de estrelas.

*Óptimo 2010 para todos os que me lêem.

Pensamento

Ritmar a nossa vida com memórias materiais, e não apenas mentais, é lembrar sempre de alguém que passou pela nossa casa “Ser pessoa”. É deambular pela história de vida e sorrir por ler uma carta, por ver uma fotografia, por cheirar um perfume, por ouvir uma música. É saborear a nostalgia de tantos momentos que vagueiam pelas divisões da nossa casa.

Gosto de enriquecer a minha casa como todos aqueles que me cativam com o agrado de uma surpresa boa. Gosto também de partilhar a minha riqueza pessoal especialmente com quem me acolhe e com quem eu acolho. Para mim, estes meus gostos, são importantes. São uma das minhas formas de reflectir como vivo a amizade.

Com tudo o que experienciamos marcamos no nosso mapa todos os pontos importantes. Tenho a certeza que tudo valeu a pena e que no fim do caminho o mapa de cada um terá pontos comuns com outros mapas. São estes pontos de intersecção que alentam a minha vontade de existir comigo e com os outros.

Tenho dito.

P.S. *Nós somos tanto... e o sonho permanece :)